Marina Zwetajewa: Gedicht
Bist fort: ich schneide
Das Brot mir nicht mehr.
Alles ist Kreide,
Was ich berührt.
... Warst, duftend heiß,
Mein Brot. Warst mein Schnee.
Und der Schnee ist nicht weiß,
Und das Brot tut weh.
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